Il y a eu, il n’y aura plus jamais, il y a encore, enfoui...
ce corps-esprit le sait bien, mais tout cela est imprimé, bien que les versions évoluent au fil du temps.
Dans l’hippocampe siège la mémoire épisodique (autobiographique, dit-on aussi). Bien sûr, ce drôle d’animal à neurones filtre et sélectionne, reconstruit jour après jour, arrange et embellit ce qui est de nature à l’être, à chaque étape de ce voyage dans lequel nous sommes lancés. Nous abritons à vie les plus belles et les moins belles des fictions; nous sommes des appareils à histoires autant que les infatigables exégètes de nos propres récits. «Tout ce qui suit est entièrement vrai puisque je l’ai imaginé de bout en bout» écrit Vian en exergue de l’Ecume des jours. Eh bien alors, ici, absolument tout est œuvre de fiction, puisque je l’ai intégralement vécu...
