Il y a eu, il n’y aura plus jamais, il y a encore, enfoui...
Le piano demi-queue Pleyel sous lequel jouer au train électrique, dessiner, écouter,
sur lequel retrouver les mélodies que mon père composait, arpéger d’un mouvement vif les cordes des octaves graves juste pour en apprécier l’effet, puis certains dimanches, les maquettes qu’il enregistrait – ma voix d’enfant, parfois - sur le magnéto à bande.
